Helena abriu a porta num sobressalto, abafando o som do sino metálico. Seus óculos escorregavam no nariz; ela carregava no bolso um bilhete dobrado, escrito com letras trêmulas: Procure-me onde o vento canta mais alto. Era a última mensagem que recebera de seu irmão, Miguel, antes de desaparecer sem nome, sem adeus. Notting Hill Drive fora a última pista real. Agora, os passos de Helena ecoavam entre prateleiras cheias de histórias alheias — todas promessas de finais, nenhuma delas o esperado.